Yo no quiero un fútbol infantil que busque «maradonas» en cada niño. Más bien, todo lo contrario. No quiero «maradonas» en mi escuela ni niños que no sean niños y jueguen como niños antes de convertirse en hombres que se comporten como hombres (o niñas que se conviertan en mujeres).
Yo no quiero más «maradonas», como no quiero las falsas esperanzas; como no quiero las malas compañías; como no quiero lo malos ejemplos; como no quiero a los excesos, ni quiero a los tramposos.
Yo no quiero más «Fioritos», ni «Fuertes Apaches», ni más suburbios a las afuera de la ciudad. Por más caldo de cultivo de genios del balón que puedan ser. Yo no quiero más niños pobres cuya única esperanza, dependa de su habilidad con un balón.
Pero eso no me impide recordar con melancolía, el único Maradona que por suerte existió, y que me evoca a mis siete años. Cuando jugaba en la calle a la pelota, mientras él sorteaba ingleses en el campo y encarnaba nuestro sueño de ganar un Mundial. Y ese recuerdo, sólo ese recuerdo, es lo que me lleva a homenajear aquel futbolista excepcional, de gambeta y rebeldía, mostrando mi respeto.
Respeto a un ser carismático; un personaje icónico que representó como nadie el juego de la calle. Respeto a una zurda virtuosa, creativa, valiente y capaz de desnivelar un partido con su osadía. Respeto a una leyenda, que cargó con el peso de las proyecciones de todo un país y que personificará con el tiempo y tras su muerte ahora, virtudes que nunca tuvo en vida. Sin duda, su recuerdo será imborrable para nuestra generación y hablaremos de su figura por muchos años.
De entre sus frases, me quedo con dos: «que futbolista nos perdimos», y «la pelota no se mancha». Me quedo con ambas porque tal vez fueran sus dos mejores regates a la culpa. Pero yo no quiero que lo juzguen. Que lo dejen en paz. Que se queden con sus buenos gestos, su buena obra y sobre todo, el gran futbolista que fue. Que lo destilen y extraigan de él sus mejores momentos.
Pero que quede claro, yo no quiero más Maradonas.
DEP.
